La casa

Son los libros de mi alcoba,

Los que miran trastocados,

El transcurso de las horas,

Que yo les he dedicado.

Las pilas de juegos caros,

Que un día me alegraron,

Piden con mucho cuidado,

Revivir con reciclados.

Son las mesas, son las sillas,

Son juguetes de “soldados”,

Son los muebles de cocina,

Hijos mudos de altercados,

De la casa que sus dueños,

Tratarán según el caso.

Pasan horas muy ociosas

De lectura en el lavabo,

Pasan días muy tranquilos,

De relax en el verano.

Y en invierno recogido,

En el lecho se agradece,

Mantos varios superpuestos,

Caldera a veintisiete.

Es la tele la estrella,

De cine que nos protege,

Que nos hace divagar,

Y entorpece ciertas veces.

Y empereza otras tantas,

Y otras veces nos divierte,

E incluso entretiene, con

Sus “chismes”, con sus bromas,

Con noticias y vaivenes.

Es la casa la comarca,

Del que mora a su placer,

Con deleite, sin rubor,

Con palillos como estacas,

Con su radio por tambor.