Veintisiete
años cumples el doce de septiembre,
y
el aula de mis versos por ti se abre, entiende.
España
ya herida, Europa con el Brexit,
yo
roto por el muro de la vergüenza débil.
Que
el tiempo no se para es harto evidente,
y
quiero ver tu cara feliz a ello pese.
Que
yo no soy un ogro, soy muy inteligente,
si
escribo para ti, si empeño en ti mi suerte.
Mas
es mi ego chico, mas es tu magia fuerte,
y
sigo aun inane queriendo yo quererte.
Tú
eres esa luz, la llama persistente,
el
sol sobre las nubes, lo que yo amo a muerte.
Mas
yo no soy un ogro, sí muy inteligente,
mas
creo estoy tarato de ser tan insistente.
Que
cumplas muchos más, que ya son veintisiete,
que
cuánto te diría si tú quisieras verme.
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