Desde la huerta, desde la era,
Los coches pasan por carretera,
Pasan veloces, pasan sin tregua,
Pasan dejando sus humaredas.
El campillo verdeguea,
Con el frío que acarrea,
Este clima en primavera,
Y estremece al poeta.
Son los soles de mi huerta,
Y los vahos de carretera,
De los coches que trasiegan,
Cuando escribo los poemas,
Los que animan a mi ser,
A escribir sobre mi tierra.
Sea en prosa, sea en verso,
Siempre habrá alguna idea,
Que me haga cavilar,
Que me sirva de experiencia.
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