domingo, 26 de noviembre de 2017

EN EL FONDO DEL ALMA



En el fondo del alma nuestro ego se sustancia,
la paciencia halla hueco, nuestro espíritu descansa.

En el fondo del alma cada uno se retrata,
Dios habita junto al karma, cada instante es una ganga.

En el fondo del alma se descubre la esperanza,
el honor y la valía, la virtud, la idiosincrasia.

En el fondo del alma uno es dueño de su calma,
uno es hombre de palabra, uno lleva su quincalla.

En el fondo del alma se es muchacho o muchacha,
caballero o rufián, rey astuto, o astronauta.

En el fondo del alma yo declaro mis ganancias,
mis torpezas y errores, mis disculpas y mis chanzas.

En el fondo del alma uno piensa ser señor, o señora,
de su casa; ser del mundo que se entrega, o espíritu que manda.

En el fondo del alma yo me inspiro a ultranza,
versifico lo que puedo, o lo intento no sin ganas.

En el fondo del alma el misterio es la causa,
el aquí es la pregunta, existencia misma exacta.

En el fondo del alma todo fluye, nada para,
somos algo en el mundo, raciocinio, ignorancia.

En el fondo del alma es la vida soberana,
el amor no tiene pausa, la amistad con él se gana.


martes, 14 de noviembre de 2017

LOTERÍA DE NAVIDAD 2017



Galopan de nuevo los sueños del bombo,
de nuevo veremos las bolas absortos.

Los niños que cantan de San Ildefonso
los premios, pedrea y el ansia en lo hondo.

Las bolas girando en todos nosotros,
que caiga el sorteo con todo su trombo.

Al ciego, al mudo, al manco, al sordo,
al sano, a quien sea, le llena de colmo.

La lluvia de cuartos cayendo a lo tonto,
azar que se espera o llega de pronto.

Galopan de nuevo los sueños del bombo,
el mundo atento, España con morbo.

Veintidós de diciembre es día de premios,
es día de apuestas que llevan su dueño.

La lote se juega con grandes asombros,
cayendo quién sabe, jugando nosotros.

El cava y champán, o el “ya será otro”,
harán de ese día algo impropio.

Galopan de nuevo los sueños del bombo,
de nuevo ansiaremos que toque el Gordo.


sábado, 4 de noviembre de 2017

EL TREN



A veces vuelve a ser uno aquél
que otrora al aire cogía su pie.

A veces soñamos a voces ser quien
otrora volaba cogido del tren.

Pasado y presente al tiempo y vez,
el niño de hoy, el hombre de ayer.

Remueve en el seno el aire que fue
por siempre a la hora de ser como se es.

Ignoro el mañana, el hoy pasa bien,
que el paso del AVE nos coja también.

A veces se pasa o no llega el tren,
a veces regresa tardío y cruel.

Coger el pasado mañana y hoy es
la triste memoria errante en el ser.

El AVE recorre la España de hiel,
la España mediana, la España de miel.

Yo cojo la ruta de este papel,
yo sigo mis versos al ritmo del tren.

A veces me dejo la sangre y la piel
por ir presto al lado del aire y mi fe.

A veces se pasa o no llega el tren,
a veces no vuelve al mismo andén.