LO QUE NO ESTÉ YA INVENTADO

Lo que no esté ya inventado

no será sino un suspiro

en el tiempo auspiciado.

No será sino tu piel

en un marco retratado,

lo que ignore tu babel

en un pasmo renovado.

Lo que no esté ya inventado

es inédito, pasmoso,

tan ignoto como raro;

son colores invisibles,

arcoíris blanqueados.

No será sino tu fe

y el azar almibarado

lo que luz de nuevo dé,

inventando lo aún no dado.

Lo que no esté ya inventado

no será sino una brisa

en el tiempo destacado.

LA CUEVA

Érase que se era un reino en gresca, Gobierno en un puño; los unos voceras, los otros más chuscos. Los del lazo amarillo creyéndose héroes y España entretanto lo ve agorera. Y Trump en la USA se atusa su pelambrera, acaso peluca se cree que él lleva, y reta a inmigrantes cerrando fronteras.

¿Por qué unos tan dóciles y otros tan voceras?

¿Por qué en el mundo se arman las guerras?

Monzón torrencial que inunda la cueva, que gracias a Dios chavales salieron por ese tesón tan falto de veras en otros aspectos, mas valga la pena que salga algo bueno y así testimonie el Hombre y su entrega en esta urgencia cual otras que vengan.

Y es que la Tierra es una esfera con agua y con vida, con bosques y selvas, países, regiones, y humanos que mean, con hilos de humor que ya serpentean tras tanta ignominia y tanta comedia en ciertos poemas, haciendo más grandes las letras que leas, acaso con pasión y mucha entrega.

Érase que se era un bardo manchego, y un mundo de novela; un pirata del caribe en un frasquito a toda vela; un Gobierno bonito, unas flores amarillas que a otras rojas les hacen la zancadilla; un Trump en esa USA de barritas y estrellas; unos chicos tailandeses ya salvados de la cueva.

EL TIEMPO SE ESCAPA

El tiempo se escapa en la edad del mundo,

en ella se estampan multitud de surcos.

Vivir una hora como si fuera un segundo

cuando más disfrutamos departiendo juntos.

El sol y la aurora cada día es triunfo

de poder disfrutar de otro día en conjunto.

Vivir un segundo que nos sea de gusto

a veces nos cuesta una hora de susto.

Cuánto vale una hora para ya el moribundo,

cuánto vale un instante en la espera sin rumbo.

Dispares sensaciones, los mismos segundos,

distintas situaciones, experiencias, asuntos.

Y la Tierra gira y gira, infinita de orgullo,

y así el tiempo pasa, imparable, inmundo.

El tiempo se escapa, ya no vuelve, seguro,

pero el recuerdo sí deja una huella en su muro.

Cuánto vale un te quiero, un azar sin apuros,

cómo cabe en una hora un gran segundo.

Dispares sensaciones, los mismos minutos,

los versos que marcan, que dejan un surco.

El tiempo se escapa, es huidizo, y es chulo,

sólo cabe seguirlo mientras sea posible.

Cuánto vale una hora, cuánto un minuto,

cuánto la vida que nos da su fruto.

FICCIÓN POLÍTICA

Ficción política: orar, decir, mentar, ensimismando la oratoria al auditorio que asiste.

Un mundo virtual de entelequias plausibles nos llega en los medios de la honestidad al poder político atribuible.

Qué vacuidad la de este mundo increíble; el poder de los Estados, de las ideologías, de las minorías, de razones se sirven; el dinero los corrompe, los torna plutócratas; y así se distinguen en entes insignes de la mendacidad y oratoria esculpida al albur de los tiempos, saciando la sed del descontento popular, y de la infamia ostensible.

Una aguja en un pajar es aquello que, ya digno, ya puro, ya bueno, en nuestra conciencia aún persiste, y queremos aún creer en algo invisible.

Muchas agujas dispersas, muchos graneros dispares, y muchas las formas diversas de subir a los altares.

Ficción política, déjate de cuentos, abre más la mente, y de las cosas más sencillas erige monumentos.