PESADUMBRE

Cuanto más pienso más defenestro la virtud del raciocinio.

Cuanto más pienso más enloquezco por dar sentido a mi martirio.

En las alas vigorosas del aquí y ahora me sumerjo, mas sólo encuentro aire, un hedor a tiempo fresco, y esa pesadumbre por ser un tipo terco. Mas pienso y pienso y sigo preguntándome yo, ergo, por qué tan solitario escribo aún en verso.

Valga ya mi pesadumbre, los folios que entretejo;

valga ya la poesía de los mundos que me creo;

valga ya la aquiescencia por ser dueño de mis fueros;

valga ya la magia buena que emane de mi ego.

Enfermo sutil con amigo un diccionario;

enfermo que aquí empluma a España con vocablos.

Loco sentir del martirio cuanto más pienso en esa pesadumbre del aquí y ahora ciertos; del aquí y ahora mudos; del allá y antes viejos; de la tierra que se encharca añorada del desierto; cuanto más pienso yo como un espectro; cuanto más pienso yo como un perverso.

Pesadumbre de mis cuitas, pesadumbre de mis versos,

en el mundo arraigados cuanto más y más lo pienso

en un aquí y ahora al albur del orbe incierto,

en un mundo atrapados por la mente de un enfermo,

en un texto reflejados a la luz de los espejos.